Quién?

Quien en sus cabales vino a enamorarse

una tarde de septiembre (en que año y a cual

hora) de ti, muchacha

extraída del cobalto, sin pasaje de retorno ni

paracaídas, sin remedio?

Quien se vio en la vorágine de estos estadios, en medio del incendio,

desnudo como un hipocampo arrojado del agua, 

cuervo ingenuo que se olvida de los campos, del maíz, y

sigue

tu andar, la danza de tus codos, y esa risa,

esa risa que le deja hambriento y mudo, él

mismo hecho un nudo, trastabillero y ebrio,

(lejos de ser el pirata o el rufián de sus mejores días)

Indefenso como el césped?

Quien seria idiota lejos de casa?

Quien soltaría el timón de la barca?

simplemente porque te vio a vos,

te escucho a vos, te vio aparecer

(quien sabe de donde?) y supo

que existías vos.

Pobre animal dejado a la intemperie,

no le perdono ni le entiendo.

Para no cruzarme con él

he cubierto con sus camisas los espejos.

Domingos

Odio los domingos.

Mis manías

me muestran sus raíces de abedul

e imploro

que no falte sal a la mesa.

Leo poesía y evito la prensa

porque el mundo es mudo

e intento recordar el nombre 

y el rostro de una chica 

que conocí anoche 

y a quien nunca volveré a ver,

porque la ciudad es gigante

y yo me encierro los domingos.

Hierbe el agua en una esquina

y me agazapo lejos del teléfono

contando las hormigas

que me roban la harina.

Pienso en la familia y en las fotos que perdí.

En mis amigos y en las fotos que perdí.

Y es por eso que esta tarde no pienso en el bolsillo.

Odio los domingos

cuando hay silencio y un automovilista

ocurre,

y reconozco la palabra Trafico.

Absurdo.

Mashmallow.

Cuando ni los perros ladran

el mate se ha lavado

o

descubro

que respirè otra vez.

Irina. Una Ardilla en La Maleza.

"No Pretendo mostrar los vertederos, las calles, las alcantarillas y caminos cubiertos con el brillo de vidrios machacados, los kilómetros de montones de latas de cerveza, escombros, ventanas rotas. No voy a intentar mostrar la noche, lo subterráneo, el terror secreto, el asfalto agrietado y el ladrillo roto. Voy a intentar mostrar las escasas briznas de hierba que crecen, como cualquier otra brizna de hierba, solo que estas lo hacen entre cristales y trozos de metal retorcido y brillante al sol. Voy a intentar describir a la gente, las casas con sus paredes decoradas y adornadas; las caras de familiares y amigos"

Bruce Davidson

Los Hornos. Buenos Aires. Argentina.
(Septiembre 2016)

De camisa, corbata y suspensores, siempre sueño con cruzarle a pie....

Los Andes
(Chile-Argentina)
2016

Ñu

Amigo mio
la patria
tiene un dejo de tristeza
no es solo el polvo en la mochila que cae
con su peso piedra
ni el lago de la voz evaporándose.
No es la barca ni la balsa a la deriva
ni el viejo almendro que se inclina
mientras yace el sauce y llora el olivo.
Es un poco de todo
la esquina
el abuelo
el periódico que arrastra el viento
en su forcejeo por la ciudad industrial
un cansancio de meseta
un otoño de los huesos
y a ras una noche larga y ebria.

Mayúscula pena.

Para el abrazo nuestro,
un derrumbe.