Autorretrato
He aquí que mi canto es el desencanto de un hombre.
Nací como todos de la greda y la duda.
Crecí con los arboles hincados al viento
y subiéndome a sus jorobas
aprendí de sus jorobas a doblarme con piedad.
No pude dormir en mis primeros días
y mirando a la noche esta dio
forma a las cosas.
Fuí testigo de lo obscuro y entendí
la soledad de esos parajes demasiado pronto.
El baladro de los peces que quisieron volar estuvo presente.
Mi madre, la mujer del mundo, me desprendió
de su seno a la edad de la biblia.
Dijo que su racimo venia cansado
posandome bajo la Cruz del Sur, y
mi padre atrajo nebulosas
para que yo pudiera leer
de esos cristales.
He aquí entonces que mi canto sea el desencanto de un hombre.
Lo quedo de un hombre.
El fraude y un poema mediocre.
("Que pena fue verte morir
cada noche en mis brazos,
Tan triste tu rostro
de no saber como amarme")
("Quiero que la poesía
Vuelva a ser vida.
Quiero ser magia")
Los charcos de la metrópoli
interrogan tras los pasos.
El aroma de la tinta
merodea bajo las velas.
El invierno ya no es un lapsus.
La palabra yace tendida
como un cadáver.
Famélica, rendida y encima
el crepitar de las hojas.
El invierno no es el mismo de antes.
Buenos Aires,
un punto en el mapa.
Una mancha escarlata.
El cajón sin su ropa,
una fantasmagoría.
Un tablado de títeres
Un cenicero del anima.
Entonces la palabra no llega a ninguna parte.
Entonces la palabra es por la mano asfixiada.
( - No me olvides.
No me olvides.
Que apenas alcanzo a recordarme yo,
de tan yo que vengo conmigo.)
("Quiero que la poesía
Vuelva a ser vida.
Quiero ser magia")
y mi faro de apuestas perdidas rechina
con el invierno del año dos mil siete.
Soy el poeta de un poema mediocre.
El que no duerme en su cama para no soñar con sus muertos.
Pues mis muertos caminan aun,
más vivos que yo!
más vivos que yo!,
por el mundo.
Mis muertos transitan aun
Ñuñoa, Providencia o Buenos Aires,
más vivos que yo!
más vivos que yo!,
la lengua salada la mirada adelante.
He aquí el secreto a viva voz de un poema mediocre.
Ingresa el invierno por los cristales rotos,
es mi torre oxidada, mi faro de apuestas perdidas
que conmigo se cae a pedazos.
Suena el invierno con sus campanas y sus hojas.
Con su noche triturada y el trasnoche y su nombre
que vuelve y todo lo destruye, y...
Heme aquí.
Yo soy el poeta de un poema mediocre.
El hipocampo fuera del agua.
El que va a ninguna parte.
El que escribe poemas a ninguna parte.
Desatado
el infierno en la autopista de la vida.
Dejo de ser yo el que escoja.
Dejo de ser yo el que decida.
Dejo de ser yo quién respete tales reglas.
Las noches se han vuelto una bala a quemarropa.
Quiero respirar humo.
Quiero devorar delfines.
Quiero asesinar alondras.
Quiero besar a mi padre y decirle
te quiero antes de la muerte.
Pero hay un silencio de piedra franqueando los muros de adobe.
Estos son los viejos trajes de un poeta
en su poema mediocre.
Estos son los viejos disfraces de un poeta
en su poema mediocre.
Si alguien tiene otro secreto que agregar, pues hable.
Antes que su espanto brote desde el penúltimo cuarto.
Extraviado con todas mis armas
el deterioro de lo que fui es evidente.
Un pesimismo en bruto, una nación arrasada.
Quebrantado desde los cimientos.
Por eso vengo ante ustedes con un poema mediocre.
Para mirarles a los ojos sin mentir.
Quién posea el ingenio sabrá comprender
de total manera estas prendas.
Porque heme aquí.
Desastre de hombre,
herido a muerte en todas sus formas.
("Porqué si la muerte juega conmigo,
la muerte no celebra, se inclina
hasta mi frente y me respira
intentando llevar de mí, incluso el nombre.")
Yo soy el poeta y he aquí
mi poema mediocre.
Medio Cretino.
Medio Creido.
Orgullo de todo lo pobre puesto en él.
Yo le acepto.
Yo le reconozco
Yo en voz alta lo digo
y sin miedo lo firmo con sangre.
Medio Crillo.
Medio Grillo.
.
Y como grillo termino:
("Que pena fue verte morir
cada noche en mis brazos,
Tan triste tu rostro
de no saber como amarme")
Yo soy el poeta de un poema mediocre.
Ya no canto al encanto.
En el desencanto mis ladridos son graznidos.
ESCRIBO EN LA OBSCURIDAD.
.
(octubre, 22. 2007)
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