Casa De Campo

"Iban llegando a la cocina después de cruzar el espacio sacramental de las bóvedas. Mignon volvió a mirar muy fijo a su padre: -¿De veras, papá? No me ofenderé si no comes, es sólo un juego. Ella esperó para que él la obligara, para que la culpa de todo lo que iba a suceder fuera suya, su destino libremente asumido, de su propia elección."

(Casa de campo, José Donoso. Editorial Universitaria. 402 paginas)

Los Hornos, Septiembre 18, 2016.
Buenos Aires. Argentina.

Del Suelo Al Rocio

El cielo se gasta
mientras te miro,
pero más rápido
se gasta la piedra en la orilla,
ante la mar/
con él encima/ y
te miro aún/
después/
y el tiempo se nos termina
sin piedad.

Sucede que cuelgas grullas de tus orejas
y estas vuelan para alejarte
si no te alejas ya de por sí.

Porque mi establo no se encuentra
a esté costado de la ciudad.

Quién?

Quien en sus cabales vino a enamorarse

una tarde de septiembre (en que año y a cual

hora) de ti, muchacha

extraída del cobalto, sin pasaje de retorno ni

paracaídas, sin remedio?

Quien se vio en la vorágine de estos estadios, en medio del incendio,

desnudo como un hipocampo arrojado del agua, 

cuervo ingenuo que se olvida de los campos, del maíz, y

sigue

tu andar, la danza de tus codos, y esa risa,

esa risa que le deja hambriento y mudo, él

mismo hecho un nudo, trastabillero y ebrio,

(lejos de ser el pirata o el rufián de sus mejores días)

Indefenso como el césped?

Quien seria idiota lejos de casa?

Quien soltaría el timón de la barca?

simplemente porque te vio a vos,

te escucho a vos, te vio aparecer

(quien sabe de donde?) y supo

que existías vos.

Pobre animal dejado a la intemperie,

no le perdono ni le entiendo.

Para no cruzarme con él

he cubierto con sus camisas los espejos.

Domingos

Odio los domingos.

Mis manías

me muestran sus raíces de abedul

e imploro

que no falte sal a la mesa.

Leo poesía y evito la prensa

porque el mundo es mudo

e intento recordar el nombre 

y el rostro de una chica 

que conocí anoche 

y a quien nunca volveré a ver,

porque la ciudad es gigante

y yo me encierro los domingos.

Hierbe el agua en una esquina

y me agazapo lejos del teléfono

contando las hormigas

que me roban la harina.

Pienso en la familia y en las fotos que perdí.

En mis amigos y en las fotos que perdí.

Y es por eso que esta tarde no pienso en el bolsillo.

Odio los domingos

cuando hay silencio y un automovilista

ocurre,

y reconozco la palabra Trafico.

Absurdo.

Mashmallow.

Cuando ni los perros ladran

el mate se ha lavado

o

descubro

que respirè otra vez.

Irina. Una Ardilla en La Maleza.

"No Pretendo mostrar los vertederos, las calles, las alcantarillas y caminos cubiertos con el brillo de vidrios machacados, los kilómetros de montones de latas de cerveza, escombros, ventanas rotas. No voy a intentar mostrar la noche, lo subterráneo, el terror secreto, el asfalto agrietado y el ladrillo roto. Voy a intentar mostrar las escasas briznas de hierba que crecen, como cualquier otra brizna de hierba, solo que estas lo hacen entre cristales y trozos de metal retorcido y brillante al sol. Voy a intentar describir a la gente, las casas con sus paredes decoradas y adornadas; las caras de familiares y amigos"

Bruce Davidson

Los Hornos. Buenos Aires. Argentina.
(Septiembre 2016)

Ñu

Amigo mio
la patria
tiene un dejo de tristeza
no es solo el polvo en la mochila que cae
con su peso piedra
ni el lago de la voz evaporándose.
No es la barca ni la balsa a la deriva
ni el viejo almendro que se inclina
mientras yace el sauce y llora el olivo.
Es un poco de todo
la esquina
el abuelo
el periódico que arrastra el viento
en su forcejeo por la ciudad industrial
un cansancio de meseta
un otoño de los huesos
y a ras una noche larga y ebria.

Mayúscula pena.

Para el abrazo nuestro,
un derrumbe.

ODA (LISCA) AL CAMARADA FELIPE UGALDE

Le llamaban muchacho

cuando andaba clandestino,

balalaica a cuestas,

en los montes de la estrella polar.

Buscando (y vaya uno a saber) el por qué

o el océano en esas latitudes,

como quien se ha perdido 

la partida o una corrida de toros.

Pero usted no había perdido nada,

ni el misterio ni el instinto,

conseguía llevar consigo incluso

el asfalto salado de su tierra

entre los muslos,

y las grandes ciudades no le causaban miedo

y mucho menos frenesí.

Usted tramaba algo.

Desde niño, desde cabro chico, desde mocoso.

Porque usted, con su desdén a los botones,

conocía el idioma del viento

y sabia

que uno solo vuelve con el viento,

para aprovechar el sismo

a la hora del té

y el azúcar revolver.

Con la solapa arriba

(No.
El silencio muerde la piedra y no hay excusa,
las excusas están en las señales de la piel.)


Cuando llegue la tarde
y culmine el transito de la copa en este brindis,
no volverán a encontrarme,
ni para encontrarme.
Pues ni yo,
que no me reconozco ante mi traje
me recordaré.

A la cabecera de la mesa, sobre un piso endeble,
alguien posará un florero vacío.
El banquete cumplirá su calendario.
Una muchacha se arreglara las uñas.

Vuestro compromiso no sucumbirá
y les queda una ciudad allí afuera.

Un automóvil a la puerta de casa.
Una pantalla de televisión lcd.

Aun en los bolsillos de la viña hay
artículos más preciados, que una tarde
donde sopla fuerte el viento.

Cuando estas disponible

Antonella, 2013.
Pinhole, caja de zapatos talle 41.

Esas maniobras pasajeras

-A falta de cigarrillos.

A falta de afectos-

En el vaivén de la plaza.

Los domingos.

En el horario fechado por tus preguntas

de criatura que se arropa

antes de misa

o frente a la puerta del mercado central.

Me pareces una bruja perseguida

o una postal

a esas horas.

Los domingos.

Mientras la niebla ya no confunde a nadie

y se llena la bolsa con mariscos

y cachivaches de feria de cuneta.

En un acto reflejo de intimidad

de amigos

o de amantes buscando su asiento en la tribuna.

Los domingos.

El único día que tenemos para compartir el pan.

Pawn Sacrifice

Pasaje Herodoto #111
Valparaíso. 2013.

Llegar a casa antes que el sol

a la manera de una hoja,

a la edad del otoño.

Nadie a la puerta,

nadie tras ella; y

por el hall desplomarse

a la antigua manera:

Vuelto un pañuelo,

asomado como adorno 

en el bolsillo del traje.

Una solapa raída y un crucigrama 

incompleto en la mesa de centro.

Esos adelantos obsoletos

que en todos los hogares del mundo

fueron una complicación.

Pero hoy en las calles aun no amanece...

Boleto de las 17:27

Ese viejo viaje que reclama el tiempo
como un sobretodo bajo la lluvia
ahuyenta
el miedo,
pero los leones no tienen guarida y lo sabes
pues la sabana entera les pertenece.

Aún con ello la intemperie de agosto
con el ritmo que mueve a los meses más fríos
en su retorno,
te etiqueta como a un niño de oficina
cuando
el equipaje y los tranvías se aferran
a la tierra que los deja hacer.

Entonces ¿Quién?
¿Desde dónde y cuando,
extenderá su porción de anemia
por el atlas ?

Mientras los elefantes mueren
en la vereda.

11:44

Fuiste la ruina y mis soledades.
La anestesia de todas mis rutas.
El campo aciago cuando pensaba
que alguien venia por mi.
Fuiste la primera palabra tanto o mas que la ultima.
La interrogación frente a todas las puertas.
El estrépito.
La arrogancia y la audacia.
Fuiste la malsana inclemencia que me llevo al arrebato.

Ahora como una hiena ciega que da pasos a tientas en la noche
puedo dejar algo para vos:

                                          La blusa.

Página a las 06:45 am - Julio

Buenos Aires.
(Detalle)
Julio, 2016

Despertar

para evitar

ver gente muerta

o como muere esa gente

por vos, gracias a vos,

después de una hora o dos

de famélico sueño

y, con ello, notar

que se termina el tabaco

al enrollar el ultimo papelillo

y que se termina el gas

en la cocina, que miras

muerto de frío, dentro de cinco minutos

mientras intenta hervir el agua y,

en tanto, la noche aún allí afuera, aún no huye

cuando no llegan a ser las siete de la mañana.

El invierno de Buenos Aires te congela los dedos.

Oyes los bondis pasar y la gotera del lavaplatos.

Y por temor a ponerte de piedra

no miras

ni te acercas

a la ventana.

No importa a donde vayas.

Ni despierto ni durmiendo

te abandona el deja vú.

(¿No era acaso lo que siempre buscaste, hombre?)

Tú Me despiertas

"Muñeca" Pinhole, Bernal, Argentina. 2014



Tú me despiertas.
Qué si tú me despiertas te digo, Violonchela.
Sacudes esos retazos débiles de piel, que tuve un día
en los crucigramas y en la voz.
Anaconda. -
Qué se cae la casa a pedazos, doce veces te lo he dicho.
Qué se cae la casa a pedazos y el respeto por Nosotros.
Madreselva.-
¿Qué Nosotros? Pues Ninguno.
El Nosotros que soñamos, que intentamos. El que compramos.
El que esperamos, pero se nos viene abajo el techo,
la puerta. Los ventanales cuelgan.
Se nos cae la vida a pedazos, se nos viene.
No nos queda tiempo. No nos queda.
No nos queda abrigo ni cigarrillos ni mascota.
No nos queda nada. No nos queda.
Destrozamos la columna en el otro para vernos más calmos
y nos dejamos y no reímos, Cariño,
y hemos perdido el hambre.
Ni humo ni palabras nos queda.
Quiero verte caer
vuelta filarmónica
por laderas y por habitaciones
desvencijadas
sin cerrojo
y hacer el amor contigo y con la luna
mirando detrás de una máscara,
pero se nos cae la madrugada a pedazos
y me taímo de sueño,
y me deslizo encima ronco,
ronco ronco ronco.

Entonces me descuelgo como un ahorcado de los cables.

Melancolía, cara mía...

" A estas alturas
el derrumbe de las habitaciones
es uno solo:
La boca sonriente entre las rocas
y la imagen sobre puesta en la puerta.
A estas alturas
No hay lugar
No queda rincón en las ciudades
No queda nada".

Melancolía, cara mía,
enciende una fogata de flores en el ultimo cuarto.

Brindando al recordar a Nicèphore, mientras Niépce sigue aun contemplando la Vista de Le Gras desde una ventana

Estenopeica, Lata de slips talla S.

Papel Ilford Multigrade.

Positivisado Digital.

Buenos Aires, 2014.

"MAR (u) sobre retazos de papel vencido Nº2"

Ella no se pinta los labios,

no se toma el pelo,

pero al menos esa  noche

aunque llueve

se disfraza,

al menos para mi...

M

Pelicula T-Max , 100 Asa, Blanco y Negro (Vencida).

Camara Minolta StSi Maxxum.

Modelo Mariel Crisci.

Buenos Aires, 2015.